Deseo que seas realidad

''En la música te recuerdo.
Cada acorde es un mensaje de que estás aquí, conmigo, con nosotros.
Por su parte, las notas son la fiel descripción de los recuerdos que cada anochecer vuelven con más presión. Te recuerdo más que el día anterior y te pienso cada amanecer.
¿Sabes? La melodía perfecta que adorna mi vivir es tu risa, aquella que escuché y me es difícil de recordar con exactitud, pero que inevitablemente imagino cuando veo a un desconocido sonreír.
Difícil es cerrar los ojos, despedir el momento pasado y darle la bienvenida al futuro sin tenerte en él. 
Quiero que me acompañes en mis alegrías y triunfos, deseo que seas realidad, por eso mismo te juro que nunca te pienso olvidar.''

''Para describir este sentimiento no encuentro otra palabra diferente a su nombre. La muerte es un estado de la vida que se caracteriza por la ausencia de alegría, las indeseables despedidas y los silencios eternos. La muerte es una pavorosa sorpresa pero a a la misma vez es el remedio de unos cuantos, es la solución a la enfermedades incurables y también al más intenso adiós.

La vida está llena de infinitas muertes y la muerte es una inmortal reminiscencia.''

''Cada día me convenzo más que a nadie le importa los sufrimientos del otro, lastimosamente somos una sociedad individualista que solo se preocupa por el bienestar propio. Ya no conmueven las tristes e inevitables realidades que el azar decidió poner en caminos diferentes al nuestro, ya no existe el sentimiento de ayuda desinteresada que los libros tanto mencionan, ya ni siquiera la cortesía o los conocidos modales hacen parte de la cotidianidad de los ineludibles problemas de tanta gente.''

Aún me voy a la cama pensando como sería si estuvieses aquí.

Hemos militado juntas, tú desde arriba y yo desde abajo. Tú cuidándome mientras paso a paso descubro el destino.

Tú, tú y siempre tú en mi mente, mi cuerpo y en toda mi vida...

Tu con tu voz angelical escuchada a través del silencio, expresa por medio de pulcras armonías y recordada en cada uno de estos escritos.

Tú en todas las miradas, aquellas que dicen lo que hemos callado durante las hojas secas que han caído desde que no estás.

Tú en mi llanto y en cada risa compartida con aquellos individuos, extrañas personas llenas de historias y sentimientos, que al igual que tú y yo, deben evitar gritar.

Sueles sentir...

Sueles sentir lo que otros llaman nostalgia. No siempre, siempre trata de reír y estar alegre, pero a veces -qué le vamos a hacer- le agarra eso de la nostalgia, animal ofendido. Y entonces es como un dolor muy poco inteligente que le va avanzando sin ton ni son por el cuerpo y que no oprime allí donde debería oprimir un dolor cualquiera. Como esos dolores de los que ni vale la pena hablar, los que todo el mundo sufre: la falta de amor o el dolor de cabeza o de tripas de estopa. Cosa de todos y de todos los días. Lo que mata es lo otro: la añoranza de aquello que nunca llegará tan siquiera a dejarse entrever, a sugerirse.

''Dicen que el verdadero color de la muerte no es el negro.
Dicen que el verdadero color de la muerte es el blanco.
Dicen, dicen...
El negro en sus ojos daba miedo, no había blanco alrededor. ¿Espantaba entonces a la muerte? ¿La espantaba de ella, a caso? (¿La mantenía a salvo, quizá?)

Algunos creen ver un vaso a la mitad, medio lleno.
Algunos creen ver un vaso a la mitad, medio vacío.
¿Cómo estaba él? ¿Medio lleno o medio vacío? ¿De blanco o de negro?
La palabra correcta era incompleto.

Pero si el blanco parece bello y llama a la muerte, ¿por qué huir del negro?
No, ella estaba equivocada. Él también lo estaba...
Lo oscuro espantaba a la muerte y lo claro la llamaba.

Entonces, ¿por qué no entregarse a sus ojos?
Al final sabía que lo haría encantada.''

Ideas

''Una idea fugaz que pasó por su mente. Una idea que no fue escuchada por nadie, una idea que se perdió en un cajón sin fondo. Una buena idea, una idea que podría haber cambiado muchas cosas. Hay tantas cosas que nos gustaría decir, tantas cosas que necesitamos oír. Pero hay poca gente a la que le guste escuchar, hay poca gente capaz de entenderte, capaz de aprovechar tu idea. Nuestra mente parece un huracán de pensamientos, una guerra que te destruye por dentro. Que borra nuestras ideas y crea otras nuevas. Que juega con nosotros, que nos manipula, que nos hace hacer cosas que no queremos hacer. Las ideas se pierden, los recuerdos se olvidan, los golpes se borran pero las cicatrices se quedan, los fallos, las caídas, todo eso que cuando lo recuerdas te dan ganas de olvidarlo de nuevo. Lo que ayer dolió un poco, hoy duele el doble. Nuestra mente es fría y calculadora. Manipula cada centímetro de nosotros, un día nos sentimos grandes e invencibles, y otro, nos sentimos pequeños e invisibles. Siempre tendremos mil cosas que decir, pero jamás seremos capaces de decirlas todas. Tenemos miedo de que ideas que llevamos días creando, sean destruidas y pisoteadas por unos pocos incapaces de ver más allá de ellos mismos.''